(N.Cuerda/F.Amador)
El autob??s est?? esperando
a la rutina del temor
va saturado de colillas
pintado con carb??n.
Cuando regresas a ese fondo en grises
donde la luna dice adi??s
el tiempo se convierte en arte
de fango, de sudor.
Un autob??s que se llevar??
mil recuerdos sin valor
oh, valor...
El autob??s esta esperando
mientras barnizan la labor
ojos negros marchitados
mitos de profesi??n.
Un autob??s que abandona tu carne
un autob??s que nunca tendr??
aventuras negras, tu obsesi??n.