Es la tarde de Agosto, el sol remata.
El d?­a castigando, con fuego abrasa.
En los campos amarillos no queda un alma,
todos han ido a la plaza.
Y el sol, el sol abrasa,
y el sol, el sol abrasa

Sol y sombra enfrentados,
rumor a fiesta: clarines y trompetas,
algunos rezan.
Colores encendidos,
sale la bestia.
Comienza la lucha

Tarde de toros,
tarde de agosto,
tarde de fiesta.

Capotes al viento, caballo lento,
agujas que se clavan en pares sueltos,
muleta que entretiene al ??ltimo tercio
mientras la plaza vibra.

La sangre del toro ba??a tu espada,
mil pa??uelos blancos ondean al son,
la plaza se hunde en aplausos y ol??s,
pero contin??as sintiendo esa horrible sensaci??n
de sangre entre tus manos,
esa horrible sensaci??n.

Y le o?­ste mugir, caer al ruedo.
V??mitos de sangre, estoque cierto.
Ya no es m??s que una sombra, se aleja
y cientos de rosas y claveles van a tu encuentro,
van a tu encuentro.

Y contin??as sintiendo esa horrible sensaci??n
de sangre entre tus manos,
de sangre entre tus manos...